examinando...

O calendário é impiedoso. 49 anos. 4.9, de forma quase poética. E chega aquele momento adiado tantas vezes. Ligo a CPU e verifico no site do convênio onde ir. A dúvida atroz logo resolvida. O nervosismo segue. Será que as visitas noturnas ao banheiro para aliviar uma bexiga teimosa é só pelo diurético que me regula a pressão? Será que a danada da próstata não estaria querendo crescer? Dúvidas e paranóias aparecendo...
Chega o dia. Uma certa e inconveniente dor de barriga ao chegar no edifício todo estiloso. Aciono o elevador. Chego. Após entregar os documentos, uma visita relâmpago ao banheiro. Reação fisiológica do pânico de saber uma hipotética resposta. A conversa acalma, a anamnese, o conhecer. Enfim, o momento. Dispo-me de preconceitos, de medos e de minhas calças e cuecas, até o joelho. As mãos enluvadas tocam meu quadril gentilmente, para que possa ser praticada a famigerada prospecção. O dedo experiente da médica vai ali onde você está imaginando. A cutucadinha é estranha. É como se um alien estivesse mexendo-se dentro do reto, procurando sinais de uma próstata inflamada, hiperplásica ou qualquer tragédia dessas.
Felizmente, a glândula está normal, pequena e com a densidade correta. As calças e cuecas voltam a subir. A constrangedora experiência é esquisita, mas tira a dúvida de a quantas anda o órgão famigerado. A bateria de exames de sangue poderá selar o diagnóstico com novas informações. Felizmente, tudo no lugar. Ufa!